Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Cada vez esta más cerca el momento en que los viejos dogmatismos pragmáticos vuelvan a ser rituales cotidianos.

No me gusta tener que volver,
mi dolor, mi sangre, mi soledad, mi cárcel. Mi condena.

Sé que ya no soy el que era,
sé que no seré capaz de soportar todo aquello.
Mi sufrimiento anunciara mi dulce muerte,
tras el escalofrío del frío acero al penetrar la piel.

Contra mi pecho.