Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

                Morrison

   
           Un tres de julio, él nos dejo.

ése día tres maldigo.

Cuarenta años, ya de distancia.

Casi tres generaciones de decadencia.

Letras tan conocidas de visiones inconcretas,
poesía acallada, labrada en su totalidad.

Vestigios que aun hoy se desoyen:
“despierta, esto es un verano indio”.

Rey lagarto te nombraste
ahora ya ni partes, ni si quiera repartes.