Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Vale más pues,
en la lejanía poder ver.
La felicidad ajena.

Que vivir la en sí,
si el egoísmo es,
quien la concede.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

        Con la vuelta de los recuerdos,
regresan las habilidades.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Por eso la importancia del aprendizaje intuitivo de los patrones de reconocimiento y asociación en los procesos cerebrales.

Algo así como: Si borraran nuestra memoria por hipnosis o algún proceso subjetivo, borraría los recuerdos, los que se componen de imagen  y sonido. Dejando los sensoriales; y partes de los emocionales y de los olfativos.

Utilizando el conjunto de estos últimos (sensoriales; y partes de los emocionales y de los olfativos.)y combinándolos con los patrones aprendidos, imagen y sonido reaparecen remasterizadas. Más veraces.

Por esta premisa podemos recuperar  cualquier momento vivido. Podemos entendernos.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Jajajajajajajaja   
¿Reír? o ¿Llorar?

Son lo mismo
miran sin definirse.

Sin fijación.

Con elocuencia
nacen febriles.

Las ideas.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Yo podría darte todo lo que soy,
si tu querer quisiera. Pero también sé, el
amor y la calma regresan contigo.

Me ilusiono con pensar que,
de la mano en mis sueños caminamos.
Juntos, bajo la mano onírica del sentimiento.

El tiempo nos será favorable,
quitando rescoldos del camino al igual que
tu contacto revive mi alma.

Escucharte respirar inspira fe y confianza,
como quisieran hacerlo los luceros del alba.

Valdría de algo el decir: Tengo ganas de ti.

                      Recuerda.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Cada vez que me voy.
Cada vez que te veo.

Cada vez que tu imagen,
 frente a mi aparece.
No solo ingenio, solo es, vida frente a mí.

Bate el viento sus alas mientras abre las garras
entonando a murmullos quietos la historia.

Sin ganas, sin emociones.
Tan solo cautela, ficticia cautela.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Intento tras intento,
siempre a través de quincenas.

Para ella, que no es Ella.
    Pero ella es,
¿de Ella?

Nace frente mí, Luna.
Danzad frente nos Estrellas.
      Dormita en mi regazo, Bella.

Mis ojos mienten al mirarte,
pero no al mirarla a Ella.
           Mi esencia emana efluvios,
de Odas, innatas evocadoras. 

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Ante nosotros, llenan con las entrañas de,
esos libres esclavizados. La horma del puño izquierdo.
         Son humanos y, psicopáticos compulsivos.

¿Por qué dejan que su humanidad y su naturaleza,
se presten a conjugar sus cuerpos?

Aun cuando viendo frente-los,
la aniquilación soporífera que su naturaleza practica.
Para con su propia humanidad.

Procuremos tener encajados los bronces
en los maderos postreros, acodados y trenzados.
           A no ser querencia prima, la estupidez monócula.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

No fueron menos arraigadas,
las sistemáticas filosofías destructivas.
         Hijas decentes del conocido humano,
hermanas dogmaticas de silencios claros.

Serán adventistas de lejanas incurias
seudoletradas, de vejatorios lances y envites.
         Pustulando enquistes de verbos pasados,
crasando la lente oblicua de la niña de mis ojos.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

Un hombre al que la inmoralidad humana
no le permite ver a su hijo.

Día a día llora. Por no poder ver
como le crecen los dientes y no poder consolar su llanto.

Por las noches se tortura y fantasea con que el llanto de su hijo lo llama y el,
solo se balancea como si hubiese acudido a consolarlo
acunando a su niño. 

Luego en pleno deliro coge,
las sabanas de la cama y envuelve el vacío
creyendo que él, está entre sus brazos.
   A la vez que de los ojos del hombre brotan lagrimas de dolor primigenio.

Por darse cuenta de, que hoy por hoy. Él no estará consigo.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

No ver crecer los jazmines,
ni escuchar los ruidosos zumbidos.
A la espera de decisiones que Pilatos,
ya en su tiempo tomo.

Por las noches, el aullido
de sus fauces imagino, en un triste
balanceo que, a acuno, llegar quiere.

Luego, las sabanas como,
de tules y visillos arropo, triste el aire.

Y mirando, extraño al vacío.   
Aflora el llanto  fluvial en querencia…,
que fuere el tuyo.