Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

                                    LA MENTIRA

¿Quien ostenta la métrica lineal de un pacto lícito basado en un discurso elípsico?

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

ALMA POLÍTICA

Una genealogía desvinculada,
de una realidad de deidades muertas
y frustraciones veniales.

Vendidas y adoctrinadas,
en pecados éticos y no morales.

Desvinculada como se desvincula,
un padre de un hijo.

Perdida como se pierden,
los años y la vida.

Entre las manos,
sin compasión ni demora.
   Sin poder quedar de su existencia,
ni un resquicio entre las uñas.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

LA PLAZA

Más allá de una casa de curas.

Paso tras paso, crece el murmullo.

Al llegar en donde convergen
caminos, venidas y llegadas.
Como emocionalidades de lejas tierras.

El murmullo se vuelve visual

donde confluyen generaciones

pasadas, contemporáneas y futuras.

volviéndose un murmullo sectorial

y separatista. 

Solos llegamos a este mundo
y del mismo modo nos alejamos de él.

¿El amor?

Un juego que solo practican los necios.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

    Pegarse de bruces con la realidad, nunca es de agrado propio y aun así, sigues paseando por mis mientes.

    Perpetua.

Memoria de una visión. Retrato de un cobarde.

   Intento recuperar todo aquello que dicen me pertenece.

   Intento encajar todas mis piezas, reinventarme,
olvidarme…..subsistir.

   Pesados y etéreos se suceden los días, uno tras otro, con paso lento y firme.

   Me gusta pensar que todo, es solo un impasse y no el acto perpetuo, de cada una de las mañanas venideras,
dejando de mi un montón de costillas amalgamadas en una masa encefalopática, con las primeras brisas vespertinas.

    En las primeras brumas primaverales aparece su rostro belfo y mi postrer de apoteca vetusta, aterida entre el armario y yo.

   Por que al fin y al cabo, ese es el pensamiento del esclavo,
asumir el dolor y besar la mano de su amo,
para no perder el sueño en días futuros

.
 Robos y estipendios oscuros conforman el presente, fomentando la inhibición por contacto, haciéndonos creer que no somos histocompatibles.

   Ahora degradado y excéntrico, practico un ejercicio de mantenimiento y reparación de mi panoplia.

El momento, el cambio.

   Se que no es un sueño por que día a día se hace patente.

   Resulta difícil el creerse
que aya gente que realmente tenga sueños,

más bien delirios, diferentes a los propios,

tan ajenos a los nuestros, que ni siquiera entendemos.

   Y no solo no entendemos, si no, que no los queremos entender, eso significaría asumir aquello que años y años,

nos hemos estado creyendo y nos dejaría y sumiría,

 en un desconocimiento y desconcierto,

que nuestra supuesta naturaleza seria incapaz de asumir,
haciéndonos cuestionar toda nuestra existencia.

  No sabemos entender una emocionalidad distinta, capaz de psicosomatizar los sentimientos de los demás, y que hace propio el dolor ajeno.
 Ante esto, solo sabemos reaccionar con abandono, desprecio e incluso la mayoría de veces queriendo ver un alma sin emociones, un corazón sin sentimientos, haciendo le pagar por errores inexistentes, criminalizándoles hasta el punto que les generamos una idea, la de querer dejar de existir, de abandonar todo lo conocido obligándoles a si, a creer que no son personas. De sentirse algo que no debería de permanecer, que no pertenece a este mundo, que no es de esta época, de este mundo.
    

   No lo numeré,
pues no se que será de ahora en adelante,
no se como puede acabar.

   Yo ese, uno de esos a los que nombre como “Ellos”
 Ese sentimiento, esa emocionalidad, ese dolor en mis carnes vivo,